Призрак

Бывают такие дни, когда заходящее солнце окрашивает океан в багровые цвета, а ты сидишь и смотришь на спокойный бег воды и чувствуешь умиротворение. Иногда вспоминаешь прошлое, думаешь о настоящем… Но обычно шлёшь всё нахрен и расслабляешься… размеренный шелест волн. и мысли убегают далеко… туда откуда уже никогда не вернуться. Бывает задремлешь… пока не проснёшься от нежных прикосновений морского ветра, несущегно тепло с тёплого ночного моря… поднимешься и побредёшь в дом, взять плед, набить трубку посмотреть на остывший чай, забытый ужин… вспомнишь о том чего тебе так не хватает… и неспеша вернёшься назад на веранду. Завернёшься плед, раскуришь трубку… тишина… вокруг только море и тишина. Окружающую темноту разбивает только прожектор маяка. Освещая путь заблудших душ моряков.

Иногда вспоминаешь что делаешь всё это каждый день в течении уже нескольких столетий… разнообразием балуют только бури в этом умереном тропическом климате… температура около 20 круглый год… рай? Нет, скука!..

Одинокий призрак, давно забывший за что его прокляли, умиротворённо взирающий на океан каждую ночь и растворяющийся в утреннем тумане каждое утро…

Пробежаться по пляжу не оставляя следов на песке…

Стремглав броситься в воду не заметив волн…

Прогуляться по дну не беспокоясь о дыхании…

Умереть?

Усталость

Из-за угла навалилась усталось. Бывало навалит и не отвалит… тащишь домой, так скинешь в угол, а сам на диван, или в кресло… усталось так и лежит в углу, ждёт своего часа… когда ты встанешь с дивана… захочешь куда-нибудь сходить… на работу… ох… вместе с теплом солнце приносит облегчение… усталось в углу начинает испарятьсыя, а бренное тело лежащее на диване оживать, хотя это лишь видимость, т.к. под влиянием Маркеса оно уже начало подгнивать… А что дальше… дальше… только смерть

Подогретые трупы, бывают очень даже ничегоо, сказала Она пододвигаясь поближе, чтобы рассмотреть свеже прибывший труп. Она работала в морге уже давно и привыкла ко многому, но то что она увидела удивило если гораздо больше обычного… Дело не в страшно изуродованном трупе или странности строения.. этим её было не удивить. Дело было в том, что человек лежавший на столе казался лишь заснувшим… Казалась сейчас очнёться встанет и пойдёт… Он был… он был тёплый…

Тяжело лежать в гробу… темно… дышать нечем… давит что-то… не повернёшься особо, хотя вроде даже удобно… Только несказанно скучно. Ну что можно делать в гробу? Сначала я считал жучков, червяков, которые ползали по-моему телу… надоело… пытался спать… но мне снилось что я лежу в гробу… Мечтал, но мечтать было больно, потому что замечтаешься дёрнешься… а вокруг только внутренние стенки гроба… хорошо что хоть гроб начинает гнить…

Каждый раз когда я говорю что больше не вернусь, и каждый раз сижу на этом же самом месте, на кладбище. Мне кажеться мой сын ещё жив. Все считают что он давно умер. Прошло уже 2 года с того момента как его похоронили. Но я всё равно верю что он жив. Мне не позволили раскопать могилу, чтобы убедиться что он жив. они считают меня сумасшедшей. А я чувствую… я мать…

Вновь увидеть свет я смог спустя века. тогда на месте кладбища решили строить новый дом и начали рыть котлован… Мне чуть не оторвало пол головы ковшом экскаватора, но ничего, повезло… меня откопали… возбудили уголовное дело, о том что найден труп… и т.д. Поди найди настолько хорошо сохранившийся труп… на кладбище заброшенном уже 10 лет… да ещё и тёплый)

Полёт

Раскинув руки отдаться дыханию ветра, отбросив все сомнения лететь к земле, но отменив все законы устремиться ввысь…

— Ты давно летаешь?
— Уже… несколько лет…
— Как… как ты узнал об этом? как научился летать?
— Я хотел покончить с жизнью. Сейчас это кажется мне смешным, но тогда было очень больно… я не хотел больше жить. Я выпрыгнул из окна.
— Я…

Она не удержалась на краю карниза и стремительно полетела… вниз.

— Минус один, — улыбнувшись сказал он, — когда же они поймут, что люди не умеют летать…

Забудь…

  Забудь всё что ты знал. Стоит появиться новому фактору и всё в чём ты был уверен превращается в пыль. В морок. Конечно… можно пересчитать всё вновь, но кому это теперь нужно? Просто ты ничего и не знал. Подлые тоненькие щупальца страха заползают в самые глубокие, самые чувствительные части души, рождая злость и тупую ноющую боль, пробирающую до самых костей, заставляющую выворачиваться наизнанку, прыгать на стены… Злость проходит, остаётся беспомощность, тёмная стена, которую не преодолеть… Сделать шаг? Упасть лицом вниз, сказав «досвиданья» своим мечтам, всему к чему стремился, что ярко светило впереди твоего пути.

  Больше свет не зовёт, не греет, не зачем идти вперед…

  Так и лежишь, пока кто-нибудь не выдернет тебя из этого дерьма…
Пустыми, безразличными глазами смотрят на мир люди, продолжающие жить по инерции, потерявшие смысл, искру. Они ждут, ждут пока кто-то вновь зажжёт в них огонь, они бояться, бояться вновь оказаться перед тёмной стеной, они живут, живут потому что их научили жить.

  Закрывая глаза видеть пустоту. Когда потерял возможность чувствовать, переживать… ты машина. Отдых — физика, остальное мусор. Всё что тебя окружает — тьма. Нет, не пугающая, совсем не страшная… просто тьма, тихое ничто — покой.

  А потом кто-то скажет…